Владимир Вент (went) wrote,
Владимир Вент
went

  • Location:
  • Mood:
  • Music:

Придуманное воспоминание.

Мне сейчас 40 лет. Я не могу сказать, что сколь нибудь более успешен, чем другие.
Все как у всех, жена, дети, отпуск раз в год, больничный по трудовому кодексу.

Ей нынче, наверное, около 35. Точнее не скажу. Я действительно забыл ее возраст и то, сколько нам было, когда мы познакомились.

Мы никогда не жили вместе. Я иногда заваливался в ее огромную пустую квартиру, открывая дверь своим ключом.
Она была самой яркой из всей пестрой наркоманско-рокнролльной тусовки, в которой мне довелось в те годы крутиться.

Когда ей было плохо - она просто приходила в зал - большую гулкую комнату - и садилась в кресло.
Там вообще было только кресло и старая советская стенка с какой-то поражающей несуразностью посудой хозяйки квартиры. Она крепко прижималась ко мне, сворачиваясь калачиком, и мы так долго сидели под звуки чего-то приторно-рекламного из телевизора, не видя и не слыша этого ящика, просто соединив вместе наше тепло. Крепко и долго.

Мы много курили и не говорили ни слова. Иногда она начинала рассказывать, но я уже её не слушал. Всё было понятно, и не важно, какими словами она будет сегодня располосовывать ночь.
Мы могли говорить так до трёх ночи, до пяти утра...
Потом мы шли спать. Мы спали, в разных комнатах. Сердце каждого билось уже ровно и спокойно от того, что за стенкой - человек, с которым чуточку менее страшно жить...

А утром она говорила мне спасибо. Один раз. Коротко и тихо.
А потом утренние заботы...Быстро, еще быстрее! Прическа-"штукатурка", завтрак, на работу успеть. Не забыть, не забыть, не забыть бы!..

Вообще, у неё каждое утро было "плохое" настроение, но я быстро привык - свойство характера у неё такое, что тут поделаешь... Утром ей никто никогда не звонил, она никогда не смотрела почту до полудня. Мало ли что или кто подвернется под горячую руку.

Где бы и с кем бы я в тот момент моей жизни ни встречался, работал или ссорился - мне всегда было куда вернуться.

Самая длинная наша разлука продолжалась около полугода. Мне было совершенно плевать, как у нее дела. Ей судя по всему тоже. Много позже, однажды решившись поговорить об этой разлуке, мы пытались вспомнить что-то интересное - каждый из своей жизни. Не получилось!
Но мы поняли главное - мы пол-года были совершенно чужими людьми. Свободными и незнакомыми. Друг другу и самим себе.

Осень, еще осень, и еще одна... Почти переворот в стране и резкое подорожание масла. Долги, бизнес, случайные романы, моя фиолетовая дорога, упирающаяся в горизонт, её полуночные тропинки, ведущие каждый раз в новую квартиру, к новым "горизонтам".

За эти годы мои возвращения стали стоить нам все дороже и дороже. Мы платили за них разбитой посудой, скандалами, а часто и физическими стычками с любовниками и любовницами, венерическими болезнями и глубоким длинным шрамом на сгибе локтя. Боже, кто её надоумил резать вены именно там?! Ведь там же - по-настоящему!

Неизменное кресло...
Темнота...
Запах долбанных ароматических палочек "сандал"...
Тишина...
Едва слышный спокойный полуголос-полушёпот: "Купи завтра мяса, я приготовлю, у нас вроде всё остальное для плова есть"
И снова тишина...
Так было и в последний раз, когда мы с ней виделись.
Утром она сказала "спасибо", поцеловала и так же тихо и коротко попросила отдать ключи.

На следующий день наши общие друзья начали смотреть на меня с укоризной. И отношения с этой развеселой уже начинающей лысеть компанией понемногу стали охлаждаться.
Меня до сих пор это очень смущает. Почему ее друзья никак не реагировали на мои собственные отъезды и исчезновения, влюблённости и безобразия. Но так чётко и однозначно дали понять, что я чужой, как только она выключила звук, прервала нашу сильно затянувшуюся песню в стиле панк-рок.

Так все и закончилось, постепенно сойдя на нет. Клубки неразрешённых вопросов так и не распутались. Хотя, если честно, мне и не хотелось их распутывать.
Не осталось никакого романтического образа. Никаких "режущих" воспоминаний, которыми так любят завершать песенки поп-звезды и молодые писатели.
Ни-че-го.

И сейчас, когда я пишу эти строки, кажется, что той жизни просто не было. Что я ее просто придумал. Наверное, можно было бы украсить свой рассказ эпитетами про любовь и страдание, или придумать эффектную концовку, но нет, такого желания не возникает.

Может все-таки это все было по-настоящему?
(С)
Tags: live, по секрету всему интернету, творчество
Subscribe
  • Post a new comment

    Error

    default userpic

    Your reply will be screened

    Your IP address will be recorded 

    When you submit the form an invisible reCAPTCHA check will be performed.
    You must follow the Privacy Policy and Google Terms of use.
  • 2 comments